ушислышат голосголосит

Слушай,
я в серьез  подумываю о цветочном лесе,
в котором затеряются звуки того самого оливкового  голоса.
Где ты будешь говорить мне,
где ты будешь мне жить,
мне танцевать,
мне шутить.
Мы будем играть,
ведь ты наверное любишь играть?
Но только не в молчанку. (Это пожалуй слишком категорично.)
Все слова которые я хотела сказать тебя навсегда замирают в уздечке моего рта.
У них там убежище,
чертовы беженцы.
А ты хочешь правды и чистоты.
Хочешь истин моих.
Но во мне нет буйства,
нет красок и нет безумств.
Я обычна, как  бывает обычна толькочтовоспетая бабочка.
Я искренне сожалею что во мне не за что зацепиться.
Никаких зазубринок и идеально гладкая поверхность.
Прилипают металлы, происходят диффузии.
Ну и что?
Давай чаще возвращаться к этому вопросу.
Давай чаще возвращаться к этому ответу.
И все-таки все кончается в момент.
Пустота за неимением метафор.
Божества не обладающие телом.
Письма идущие в никуда.
Слова обращенные к жизни.
Это не одиночество. Это не одиночество. Это не одиночество.


Да разве мир может нас простить? Дыши. Дыши.дыши.