Называли его за глаза менестрель,
Звали бардом и просто гулякой.
Дескать, что там Высоцкого хриплая трель,
Начинённая пошлостью всякой.
Ах, не надо нас мучить святой простотой.
Помолчите, ханжи от искусства,
А скажите, кто с силой такой
Мог увлечь и зажечь наши чувства?
Жизнь его, говорят, вся была
Как плохая нескладная повесть...
Но, Россия, как ты замерла,
Вдруг поняв, что он был твоя совесть.
Он из жизни ушёл, своего не допев,
Но рубеж не оставил, как в песне солдаты.
И замолкли мы, окаменев,
Ужаснувшись масштабу утраты.
Да, отныне не зазвучат
На подмостках его аккорды,
И глаза его не загорят,
И не выйдет он, твёрдый и гордый.
Он, как прежде, не заговорит
Твёрдокаменным словом Хлопуши,
Не воскликнет "Спасите души..."
На Ваганьковском он лежит.
1980, 1986гг
Высоцкому
© Copyright: Анатолий Тутынин, 2013
Свидетельство о публикации №113102903396
Свидетельство о публикации №113102903396
Рецензии