Так болит, будто что-то внутри без конца гниет,
Бьется, плачет, исступлено вены рвет.
Ты, родная, и рада закончить такой полет,
Только морфий тебя давно уже не берет.
Ты не помнишь, когда говорили в последний раз,
Но от этих жалких, избитых, банальных фраз
У тебя совершенно киношный, больной экстаз,
Будто гонишь по трассе, в ночи выжимая газ.
Этот мальчик тебе до конца ведь непостижим.
У него своя реальность, настройки, софты и свой режим.
В его голосе часто сквозит обреченный такой нажим,
Когда он говорит, что "мы любим лишь то, от чего бежим".
Без него ты бессмысленна, как миллионер без гроша.
Вновь в осколках лежит, словно битая чашка, душа.
Ты звонишь и ревешь "ну скажи, чем она хороша?"
И молчишь, ждешь ответа, едва ли немного дыша.
А сама-то давно уже знаешь ответ.
U. I. V
© Copyright: Александра Федорович, 2013
Свидетельство о публикации №113102911591
Свидетельство о публикации №113102911591
Рецензии