К Юбилею

Когда бы знали все Отцы,
Владельцы слова, и Певцы
Небесного Величия о том,
Как сильно бьётся жар любви,
Как волны хлещут в такт души
В провинциях уральских гор.

В деревне Пушкин пропадал,
В аулах Лермонтов писал,
Есенин строчки пропитал
Рязанскою смолой.
Тогда бы тройки всех мастей
Уездов, малых областей,
С надеждой, ускоряя бег,
Летели на восток.

Урал за век совсем подрос,
Сменил оправу и начёс.
И на себя лишь стал похож
Железный великан.
Но между труб и горных стен,
Тайги и водоносных вен
Посажен сад полсотни лет
Без малых вёсен пять.

И цепь крепка, и кот умён,
И дуб в саду, как мастодонт,
Не обхватить его вдвоём
Во дни печальных лун.
Плоды же сочны и нежны,
Терпки, с кислинкою, сладки,
Неповторимой глубины
Провинциальных дум.

Плоды – слова в заливах рифм,
Рассказов длинных, нот живых,
Земля талантами полна
И их питает.
Так процветай, Урал снегов,
Урал ветров и горняков,
России бронзовый оплот
Из слов и стали!