Подле почвы, выбитой из-под ног
Ничего не останется, кроме слов,
Почтой высланных в город, где я не смог
Стать родным по списку тремстам мостов.
На холмах мне спокойнее, ветра нет.
У Никитского, как и всегда, ответ
Приготовлен скупой, но хотя бы он
В тон не вторит вою, пускай на стон
И похож, но больше скорей на смех.
За столом напротив 5 человек
Ждут еще семерых, не едят, не пьют.
Да и мне, как назло, битый час несут.
Расчитаться осталось. Плачу сполна.
У всего и всегда есть своя цена.
Только плюнут заранее, так и знай,
Если сразу поймут, что не дашь на чай.
Приглушается свет, подразнив намеком,
Как спадает чулок или темный локон.
Я горжусь, что в ладонь мою вшит осколок
В знак тому, кому я, как брошь, приколот.
И всегда будет больше любого слова
То, что бьет изнутри, теребя позвонок,
Подле почвы, выбитой из-под ног
И окрасившей всё в бордовый.
Вечер на Никитском
© Copyright: Тито Арто, 2013
Свидетельство о публикации №113102807072
Свидетельство о публикации №113102807072
Рецензии