На исходе октября...

Что превращает в колосок
весной посаженное семя?
Лишь тонкий лучик волшебства,
которым так  богат наш мир.
Друзей мы ищем по себе,
но лучших – оставляет время,
и годы пройденных дорог
нам вычитает жизнь-сатир.

Что  мы хозяева судьбы –
такая пафосная фраза…
Нам не дано предугадать
и изменить теченье дней.
Мы тонем в мудрости молитв
религиозного экстаза,
не  понимая смысла слов
в потоках пены и слюней...

Москва не верит в слякоть слёз,
а мусульмане – в святость мессы,
судьба, как опытный бармен,
готовит свой аперитив.
И продолжается игра
скучнейшей надоевшей пьесы,
и каждый день звучит с утра
так опостылевший мотив…

Но надо вновь держать фасон,
сквозь зубы бодро улыбаться,
хотя на сердце  тяжело
от накопившихся забот.
И новый день ворвётся к нам,
когда часы пробьют двенадцать,
привычно, с раннего утра,
себя ведём на эшафот…

И снова день, и снова ночь…
И всё опять бежит по кругу.
Ещё один виток  Земли –
летит листок календаря…
Я утром выхожу во двор,
кивая тополю, как другу,
и бьёт мне брызгами в лицо
дождь на исходе октября…