***

Тихий вечер в доме моём.
Твоё фото висит на стене.
Ты ушел, не сказав ничего,
И не знаешь, что сын растёт.
Ему без отца не сладко,
Ведь на работе я почти всегда.
Никто его не водит на хоккей.
И не играет с ним в футбол.
И ему порой так сложно,
Ведь нет отца, чтобы дал совет.
А ты уже так далеко, не в Омске.
Встречаешь в Москве ты рассвет.
Я тебя не виню и не проклинаю.
Знаю, так лучше для всех.
Только Мишенка наш, засыпая.
Бормочет «папа» во сне.
И не знаю, как сказать мальчугану,
Котором от роду шесть лет,
Что папа его на шалаву,
Променял ещё до рожденья,
И не отвечает на мои звонки.
ОН пишет письма год каждый,
Почтальон с надеждой их отдаёт,
Только знаю, они не доходят,
Знаю, не придёт никогда ответ.
Знаешь, сын на тебя так похож он.
Те же волосы, те же глаза.
То же худое лицо в веснушках,
И нежная улыбка твоя.
И надеяться он, что приедешь.
В майе и поздравишь его.
День рождения с ним ты справишь,
Но знаю, что даже даты его не назовёшь.
И тебе дороже столица,
Чем семья: я и крошка сынок.
Он тебе рисует открытки,
Каждый праздник на окошко кладёт.
А я помню, когда только узнала,
Что ты папой станешь, а ты.
Просто сказал «не знаю»,
На аборт ты отправил без слёз.
А когда я уже в больнице лежала,
И ждала прихода врача,
Мне подруга тогда рассказала,
Что видела тебя у аэропорта.
И тогда я сама решила,
Что будет ребёнок жить.
Ты нас бросил, не зная, наверное,
Что Мишка родился и рос.
С каждым днём дела успехи,
Каждый день говорил о тебе.
А забив свою первую шайбу.
Он спросил: «а папа где?
Почему он не видит, как смело,
Выхожу я на лёд во дворе.
Хоккеистом быть может я стану,
И тогда он вернётся ко мне!»