Строка бежит. За ней, не успевая,
Бегу и я, из предпоследних сил.
Она такая тёплая, живая.
Губу от огорченья прикусил.
И рухнул в грязь. Лежу с разбитой мордой.
Мне падать и вставать не привыкать.
Поэт я бескорыстный и не гордый,
В припрыжку вслед бежать готов опять.
Поймаю всё-равно её однажды,
Счастливый принесу к себе домой
И вдруг пойму, томимый новой жаждой,
Что это стих написан был не мной.
Не огорчусь. Пока ещё не вечер.
Бежит по небу новая строка.
Я, не спеша, ей двигаюсь навстречу.
Строка мне улыбается. Слегка...
Бегущая строка
© Copyright: Виктор Граков, 2013
Свидетельство о публикации №113102708400
Свидетельство о публикации №113102708400
Рецензии