Сердце, сердце, тебе ли признаться
О печали сентябрьских полей;
Никогда мне не будет семнадцать
И не будет семнадцать ей.
Всё разбито, развеяно, проклято –
Но осталось навек дорогим.
Сколько слёз и любви в землю пролито,
Но ненужных, ни мне, ни другим.
Мокнут донник и подорожник,
Мутный вечер, мокрый рассвет:
Знаю – каждый в душе художник,
Верю – каждый в любви поэт.
Жизнь не скоро ещё простится
Под опавшую сырость и медь;
Может, может и мне случится
О прошедших годах жалеть.
Об одном лишь жалеть не буду
Ни теперь, ни на склоне лет,
Что весёлому зверю и люду
Был я самый весёлый поэт!
Что вот эти поля пустые
Мне милее цветущих роз,
В душу смотрят глаза живые,
По-осеннему кротких берёз,
Словно просят, кого остаться…
Только шепчет мне ветер с полей:
Никогда ей не будет семнадцать,
Никого не будет милей.
Семнадцать мгновений
© Copyright: Михаил Фурлет, 2013
Свидетельство о публикации №113102707940
Свидетельство о публикации №113102707940
Рецензии
Это лучшее из того, что сегодня прочла. А прочла не много... Видимо, стоит еще заглянуть на ваш огонек. Спасибо!
Татиана Калинина 25.10.2014 22:18 • Заявить о нарушении
Татиана Калинина 25.10.2014 22:18 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.