Готтфрид Бэнн. Поезд

Коричнев, как коньяк. Коричнев, как листва. Красно-коричнев.
По-малайски жёлт.
Через курорты на Восточном море,
скорый поезд: Berlin – Trelleborg. –

Плоть, что нагою шла.
Морем прокопчена вплоть по рот.
Спело клонясь. К счастью греков.
В серпе тоски: – Как затянулось лето!
Предпоследний день девятого месяца всё ж!..

Жнивье и последний миндаль изнемогают в нас.
Воздержания, кровь, утомленья,
георгинов близость – всё это сводит с ума –

мужской загар обрушивая на женский.

Женщина – это что-то, что на одну ночь.
И если это было прекрасно – ещё на другую!
О! И затем вновь: Быть-при-себе-самом!
Эти немоты. Изгнанным быть! О, это!..

Женщина – это что-то, что обдаёт
несказанным. В нём хоть умри. Резедою.
В ней юг и пастух, и море.
Счастье, склоняясь на каждый откос –

на мужском темно-коричневом шаткий светло-коричневый женский:

Держи меня! Ты, я сейчас упаду!
Шея уже так устала...
О, сладчайший, бросающий в жар, этот последний запах,
доносящийся из садов. –