Я не могу стихами, мне приятней проза

Я не могу стихами, мне приятней проза
Детализацией в пейзаже и мазках.
Бескомпромиссностью переживаний,
Прозрачной лессировкой по слоям.
Ведь ты не знаешь, как предшествуют рисунки,
Как краска кровью, чтобы вылить цвет,
И иронические взгляды, перессуды
Цепляют и каноны и эффект.
Заказчику порой в букете видятся
Другими и стебли и цветы,
С подтекстом аж, уж безобидней, казалось,
Натюрморта жанра не найти.
Ведь ты не знаешь, как кладётся краска,
Чтоб стиль дышал младенцем на руках,
Неповторимостью уединённого убранства.
Счастливейшим стремится вмиг он стать,
О беззащитности своей не зная,
Не ведая, как пробивается росток,
Неуязвимостью в судьбы объятиях,
И всплеском, когда солнце сочетается с луной.
В священных узах есть непостижимость,
Прекрасной парой мы с тобой могли бы быть.
Ведь ты не знаешь, как пейзаж голландский
В душе у Рембрандта царит.
Я не могу стихами, мне приятней краски,
По свету близок только Тициан,
И то, сегодня свет сгущая, на полотне
Ищу всегда тебя, как образ несравненности
Цветущих красок мая, у края мрамора,
Благоуханием бальзама дивных искр,
Роденовским касаньем по дуновенью той весны.