15... 18... 0

Я научилась отпускать людей,
Далеко от себя и надолго,
Зачастую, скорей, насовсем,
И не колет больше иголкой
Там, где вроде должно колоть,
Где всегда рвется и тонко,
Видно настолько истощена плоть,
Что осталась прозрачная плёнка
От эмоций и, даже, чувств,
Перемешанных в бурном потоке.
Жизни нет, смерти нет, ну и пусть...
Холодит на душе...Одиноко...

Видно просто устала душа
Трепетать и сгибаться от боли
Когда те, кто сыграв свои роли,
Запечатав судьбу на пароли,
Исчезают во тьме неспеша.
Может это и есть та сила,
О которой совсем не просила,
Но отныне с улыбкой милой,
С тишиною в груди могильной
Закрываю на все глаза.

Или, знаешь, наверно, проще
Не устроить побоище,
Не искать на попелище убежище,
А стать жесче и реще,
Округляя все цифры в ноль
И выскабливая всю смоль
Из глубин души, не сорваться на крик
И не ныть, как непризнанный лирик,
Не кричать "Дыши" самому себе
Понимая , что так и живешь, как все".
И стараться скорей замести следы
Когда - то нужных, как глоток воды
Людей, коим верил, чье счастье лелеял,
И в мгновенье оторвал от груди...

Но в 15 потеря - стихийное бедствие,
В 18 - как в домино - следствие
действий непродуманных наперед,
Ну а в 20 и выше - уже все равно,
Ты хоть сколько кричи, закрывай окно,
хлопай дверьми, реви/ не реви,
Уходи/возвращайся напившись в гавно,
Или красиво, как в гламурном кино...
Невозможно изранить, как не канифоль,
Того, кто сам превратился в боль!