Прольётся по щекам вода,
Что поутру очнётся снегом;
Ты отступаешь, но- куда
Под неживым, осклизлым небом?
Да оставляешь на кого
Мои воскресшие желанья,
Чего хочу? Всего-всего...
От необычного созданья,
Которое согласно греть,
Не заползая змейкой в паспорт.
Ещё хотелось...Похотеть,
Куражась сладостною властью.
Но как?! Осенняя пора
Стянула неги покрывало.
Бреду по холодку с утра,
Сквозь слёзы сознавая: мало!
И невозможно же просить
Рабу любви о возвращеньи...
И что? Спокойно сможет жить?
Я небеса молю о мщеньи..
За что???
© Copyright: Игорь Бушмин Пьер Изволин, 2013
Свидетельство о публикации №113102608971
Свидетельство о публикации №113102608971
Рецензии
