Мог щепотку детскую стихов своих прочесть

                Владимиру Штеренбергу школьному другу.
В часовне сердца зажег свечу,
Потери множат скорбь мою. 




Мог бы старому другу руку подать… и пожать…
Мог бы просто при встрече его по-дружески обнять,потрепать.
Мог щепотку детскую стихов своих прочесть,
Да, теперь всё! Поздно! Некому в глаза смотреть!

Просочились годы между строчек, да пальцев рук.
Что осталось? Несколько песчинок на ладони…, не окончен путь…
Семь крупиц лежат ещё на линии судьбы…
Да и Небо не сорвал, тот Всадник, что хотел ещё одной беды;

Не сложил Он, Неба Свиток, в багряную парчу, не закопал,
Так и светят и гуляют надо мною Осени Златистой Облака…

Кто же скажет, где теперь те острова, что маячили и звали:– «Все сюда!»
Где те делавшие перепись? Где те весившие дань?
Где те Башни Вавилона и грифонов красногрудых ипостась?

Нет, не вижу, ничего не узнаю, так гуляю и всё Осень златокудрую зову…

***