Здесь ищут все неведомо чего,
Блуждая в лабиринте неживом.
Витрин холодных блеск и торжество
Скрывают стен старинных забытьё.
Листая прессу в поисках тепла,
Средь мусора пустых и лживых строк,
Я вижу: жизнь, как прежде, тяжела,
И каждый в этом мире одинок.
Она всё ищет принца своего,
Который ищет ту, что не найти.
А он мечтает встретить лишь её,
Но с ней ему, увы, не по пути.
Вся суть — в погоне призрачной за сном,
Чтоб истину случайно не узнать.
Не дай же Бог, чтоб встретились в одном
Те двое, что привыкли лишь искать.
Пусть будет так: он ищет идеал,
Который в этом мире не бывал.
Она же ищет призрачный фантом,
Что никогда не постучится в дом.
Лабиринт
© Copyright: Марк Финсбури, 2013
Свидетельство о публикации №113102501265
Свидетельство о публикации №113102501265
Рецензии