Песнь о демо

Креатив-электорату
I
Зачиная новый век,
Скинув супостата,
Строит росский человек
Будущего хату.
Демократия пришла –
Это, братцы, дело! –
Русь в объятия взяла,
И душа запела.
Повалили все во власть:
Чем еще заняться?
Поначалить да украсть,
Да понаслаждаться.
Вверх фильтруется дерьмо,
Вниз уходит влага.
Формируется демо-
Кратии  шарага.
II
Все дороги в Рим ведут,
Это в Думу значит.
Там события грядут,
Там судьба маячит.
Но буксует и она.
И ее, бывает,
Человеческого сна
Толща накрывает.
Тут ей и потребны мы,
Человеки снизу,
Чтобы легче ей из тьмы
Вынуть к свету визу.
III
Чтоб у нации отцов
Не отсохла совесть,
Время новых удальцов
Начинает повесть.
Заколышилась земля,
Пробудиться силясь.
Даже маковки Кремля,
Дрогнув, навострились.
Тут ребята всех мастей
Микрофон терзают.
Этот матом на властей
Площадь оглушает,
Тот коррупцию громит,
Выборы ничтожит,
Третий праведно гремит
И угрозы множит…
IV
И толпа в ответ ревет,
Празднично гуляя,
И чего-то дальше ждет,
Радость излучая.
Люди – братья в этот миг; 
Бантик – знак причастья! –
Будто сверху божий лик
Призывает к счастью,
В небе ангельский народ
Крыльями играет,
А совсем не вертолет
Головы считает…
V
На земле ж – как в век любой:
Власть трепещет вора;
И полиции конвой
Окружает форум.
По периметру рычат
Автозаков стены,
Чтобы чуялся в речах
Вкус бензопирена.
Мерзнут хмурые менты.
Палки наготове.
Все боятся темноты
И боятся крови.
И, назад через кордон
Проходя, не знают,
Подконтрольный это сон
Или явь чужая?
И продолжится ли вновь?
Будет ли как надо?
Будет братская любовь
Или баррикады?..
VI
Постепенно над игрой,
Одолев преграды,
Подымается герой
Социоэстрады.
Все софиты – на него,
Он – звезда протеста.
Он – заквасчик дрожжевой
В самом сердце теста.
На виду у мира он,
Славен за границей.
Он речей Наполеон,
Можем им гордиться…
Вот уже и на счету
Первые успехи –
Голоса за ним растут,
Как грибы-орехи.
Поднялся престольный град,
Вспухло пиплотесто!..               
Креатив-электорат
Взял второе место.
И герой, гляди, попрет
Дальше, больше, выше!..
Вкус почувствовал народ
Лезть наверх, под крышу.
Все толкаются, галдят,
Будто ждет потеха!..
Там Жар-птичка, говорят,
Рядом, под застрехой.
А еще оттуда Русь
Вся как на ладони.
Я судить тут не берусь,
Не на той я зоне.
Только знаю, что ладонь
Кулаком чревата.
Зря рифмуется: огонь,
Здесь понятней: вата.
Только знаю, что во сне
Московитам снится:
Не журавчик в вышине,
В кулаках – Жар-птица…
VII
Что же делать, жизни грязь
Разгребем, как воду!
Личность, с Этносом сразясь,
Отстоит свободу,
Даже если и сама 
Пусть несовершенна:
Всенародная зима –
Недруг несомненный.
Ведь зима всегда грозит
Нам медвежьей ленью.
Тота-холод, паразит,
Ждет сопротивленья.
Дед Мороз, террор задав,
Гонит всех на печи,
Чтобы снова волкодав
Кинулся на плечи…
В Думе храп. Бояре спят.
Прокисает вече…
VIII
На морозе темен дым,
Воздух спит несвежий.
Этнос спит, и баня с ним,
Прорубь, поп медвежий.
Этнос чмокает во сне,
Сна ему – не выгнать.
Надо думать о весне,
Надо солнце вызвать.
Беспокойники нужны,
Удальцы-навальцы,
Будоражники весны,
Половодья зайцы.
И, конечно, как пойдет,
Им грозит водица…
Тут решится, кто спасет,
Кем тут обрядится
Ободрившийся народ,
Даже и не знаем:
Он Герасимом вплывет
Или дед-Мазаем?..
Но герой на то герой,
Чтоб рискнуть на льдине
Повстречаться с глухотой,
Вопреки перине…
IX
Спросит, щурясь, мещанин:
«Ну чего он может?
Болтовню разводит, блин.
Зависть его гложет.
Хочет хорошо пожить,
Подражая прочим.
В общем, хочет порулить
И покушать хочет».
На такой же вот трубе
Он дудел и прежде.
Он, конечно, по себе,
По своей одежде
Да по выправке своей,
Со своей лежанки,
Судит-рядит он людей,
Обыватель жалкий.
Он бессмертен, этот гад.
Чуть подует ветер,
Он уже дышать не рад,
Ищет, кто в ответе.
Конспирологов читать
Он ужасно любит:
Тут зачем соображать?
Размышленье губит.
В этих книжках же – лафа
Для тупых извилин.
Как траву, за фактом факт
Режет злобный филин.
Тут заране вывод дан,
Лейтесь в зев копилки
Безо всякого труда
Ненависть-опилки!..
От корыта до креста
Крепнет жир подкожный.
У него на трех китах
Мир стоит надежно.
Он защитник всех властей,
Патриот, опора,
В церкви – первый фарисей,
В свете – голос хора.
Мещанин, филистер, клоп,
Мелкий и ползучий,
Но давить нельзя его:
Очень он вонючий.
Говорят, что ожил он
Из Помпеев в пепле.
Я его всей кожею
Чую в нашем пекле.
Если есть поэту кто
Антипод бесспорный,
Это он, проклятый клоп,
Кровохлеб упорный.
Чтоб из жизни вод – сухим
И невиноватым,
Этнос защитился им,
Вечным адвокатом.
Он гундел еще тогда, –
На Петра веселье, –
И рукоплескал, когда
Пятеро висели.
Он доносами снимал
С благонравья ренту
И, змеясь-шипя, харкал:
«Жид!» – интеллигенту.
Он евреев избивал
Вместе с казаками
И царя обожествлял
С дурнями-попами.
А когда последний пал
Из царей России,
Клоп мещанства побежал
К новому мессии.
И уже он в ВЧК,
В комитетах, в главках,
Ставит штамп его рука
На Иванах, Клавках…
На повисшего певца
Этносу, радея:
«Уходили молодца
Злыдни-иудеи!»
Маяковский вытравлял:
«Баня», «Клоп» – напрасно!
Клоп поэта выживал 
Лучше, ежечасно!
Выстрел. Критикана нет.
Крематорий. Бронза.
И поэт уж не поэт –
Большевицкий бонза…   
Х
Наконец, построив рать
Из кровососущих,
Стал диктатор убивать 
Сверхэтноживущих –
Всех, кто мыслил не толпой,
Всех, кто жил собою,
Кто своею головой
Шел своей тропою.
Над страною верещал
Клоп тогда верховный
И вердикты оглашал
Воли уголовной –
Не из человечьих слов,
Для звериных ушек.
Протоколы тех судов –
Матрица психушек.
Безобразный документ,
Тот же «Молот ведьм».
Пахарь да интеллигент
Сатаною съеден…
XI
А потом куда ни глянь –
Вшивота, объедки,
Клопо-бюро-этнодрянь,
Наши с вами предки…
Это был 37-й.
После – 41-й.
И тиран прощен толпой,
Потерявшей сперму.
Генофонд погиб в снегах
С пулею в затылке.
Но земного бога страх –
Этноджин в бутылке.
Он извергся на простор
Под пальбу «катюши»,
И тиран уже – не вор,
И невинны души:
Может сын отца забыть,
Все в крови омыто.
Можно снова пиво пить
И мытарить мыто… 
XII
Много лет прошло с тех пор,
Пережито много.
Глохнет старый разговор,
Хочется иного.
Выметаем старый сор,
Новый – пухнет с модой.
И всплывает вечный спор
Личности с народом. 
Личность ищет на дворе
Воздуха и света;
А в этнической игре –
Той же тьмы приметы.
На дворе – свободы клич,
Земношарный сполох!
А у этноса – Ильич
Да поповский шорох.
На дворе – ширеет грудь
Золотом воздушным,
А народ все тот же путь
Держит в закут душный,
Все по кругу, по кольцу,
Ходит, околдован,
С недоверием к лицу,
Ищет знака злого.
Ищет погреба в лесу,
Где б от жизни скрыться,
Где б молиться колесу
И кротом зарыться;
Спать таежным барсуком
С городом в расколе,
Превратясь в тяжелый ком
У Земшара в горле…
Потому и у вождей,
У пророков этно,
Гвозди ржавые идей
Врут авторитетно,
Загоняя жизнь вспять,
Талибаня цели,
Чтоб на печке русской спать
С дураком Емелей.
XIII
Только жизнь и есть река,
Что течет не дважды.
Жизнь обгонит дурака,
Создавая граждан.
Юность можно обмануть,
Да не в жизнежажде! –
Ей в поток времен шагнуть
Можно лишь однажды.
Ей не надо у могил
Истлевать тоскою,
Но, шагая что есть сил, –
Жизнь продлить собою!
Потому и молодым
Пусть срывает башню
Их огонь и их же дым,
А не дым вчерашний!..
Что там было? Сны земли?
Море зла и крови? –
Все прошло!.. До нас дошли
Искорки любови…
И, восстав из ветхих глин,
На Творца не ропщем –
Воздух маленькой Земли
Пьем как воздух общий!
И от старых нищих вер,
Друг о друга битых, –
В новый геоинтерьер,
Сжатый сетью битов,
Входим так, как входят в дом,
Свой, просторный, новый,
Чтобы поселиться в нем
Братией суровой,
Что, соседей не кляня,
Мысля жизнь строго,
Принимает вызов дня,
Отвечает Богу.
XIV
Трудно ближнего любить,
Но нельзя иначе.
Только быть или не быть
Как всегда маячит.
И едва росток пробьет
Жесткий грунт кометой,
Как небытие ползет
На усилье света.
Из клоаки мировой,
Где распад жиреет,
Выползает червь земной
Со своей идеей.
Это он, бессмертный клоп,
Держит быту верность;
Это все его мурло
Лезет на поверхность.
В тело дня вонзая нож,
Пожирая грубо,
Он червей могильных вождь,
Призыватель трупов.
И опять мертвец встает,
Угрожая ржавью:
«Православие», «Народ»
И «Самодержавье»!..
Из могил имперских дух
Восстает тлетворный,
Это мертвую звезду
Тащит зверь упорный,
Водружая над страной:
«Племя, Власть и Свечка»,
Погружая в сон больной
Нацию-овечку.
О величии отцы
Заново хлопочут –
Доминантные самцы
Пипломассу топчут.
Слышу будущего даль,
Зов этногенома –
И опять его мне жаль,
Дух родного дома:
Русь на свет произвела –
И сама не рада –
Двухголового орла –
Демоклирократа… 
XV
В общем, нам грозит опять
Ход слепой по кругу –
В пошлом фарсе повторять
Революций вьюгу.
Век, однако, уж не тот,
Просто так не выйдет,
Жизнь за шиворот возьмет
Вновь в нежданном виде.
Как ни запирайтесь в дом,
Ни молитесь кротко,
Не хотите жить умом –
Получайте плетку!
Не хотите жить быстрей,
Чем при Алексее,
Будет новый вам Гирей
И в дыму Расея!..
Будет дальше в Думе хам
Жириком чирикать, –
Будет вам и Чингисхан
Сапогами двигать.
Только масти той уж нет,
Азия в упадке,
И под тяжестью ракет
Перемрут лошадки.
Если звездная война
По Расее грянет,
То и Батыю хана:
Конница застрянет
(Атлантида подшвырнет
Психотропной дряни),
До Триеста не дойдет,
В Питере завянет…
В общем, вышвырнет судьба
Из запечья в поле –
Черных ангелов труба
Пропоет о воле!..
Привязав к хвостам коней,
Мчащихся к свободе,
Нас по кочкам среди пней
Время препроводит…
XVI
Если б я был махатма
Иль хотя б Мандела,
Я б сказал народам: тьма
Всех вас одолела!
Я сказал бы, что чума
Всех вас укусила,
Что сошествие с ума
Радует, как сила.
Вы стоите пред чертой,
За которой – аут.
Перестаньте же собой
Двигать Джаггернаут!
Знайте же, кто жаждет сам
Быть судьбы обличьем, –
Быть подручным Колеса –
Стать его добычей!
Ветхих сказок страшный ад,
Покаянья рана,
Апокалипсис – детсад,
Что грядет с экрана.
Божества великий шмон,
(Да и вся харизма!) –
Предназначен клеткам он
Этноорганизма:
Рядовым двуногим, нам,
Личностям и лицам,
Чтобы в этносе богам 
Продолжать молиться.
Мол, наружу не смотри
И сиди в любови:
Благочестие – внутри
Коллективной крови.
А снаружи – ой-ё-ёй! –
Каждый этнос – крепость!
Он всегда готов на бой,
Он кует свирепость.
Этнос, племя, род, народ –
Биомонстрнаци!..
Человечество живет
В джунглях провокаций.
Здесь от общества не жди
Уваженья к Богу.
Вместо Бога здесь – вожди,
Черти – вместо Бога.
Племенная жизни суть –
Глас народа божий –
Это древний зверосуп
Дьяволовой рожи.
Гладиаторов резня,
Кровь ацтекских башен
И эсэсовцев грызня –
Семя тех же пашен.
И яхвические сны,
Отчие поделки, –
Та же ловкость сатаны
И его проделки.
В общем, подвигов не счесть
Всех культур природы:
Ойкумены бесам – честь
И вниманье моды. 
Мир этнических затей
Для рогатых – раем:
Весь букет богов-чертей
Снова продаваем.
Мульти, культи… этот изм
Перегною верен.
Бог – для клеток. Организм,
Продолжай быть зверем!
У племен теперь – понты
До небес и выше!
Человеку же – кранты,
Гуманизм – вышел.
Снова, духа высота,
Уходи в подполье,
Ибо сверху все места –
Дьяволово поле.
Впрочем, ты всегда и так
Вверх не выходила;
На Земле ведь вечный мрак,
Хоть горят светила.
Потому тебе верней,
Справив новоселье,
Застолбить, как прежде, в ней, 
В катакомбах, келью.
Жить, собою мир творя,
Хаос отражая,
С Богом тихо говоря,
Это – лучше рая…
XVII
Вот такие пироги,
Люди-демократы!
Всё – на прежние круги,
Как сказал когда-то
Царь премудрый Соломон
Утомленным тоном,
Что над миром вознесен
Был своим эоном.
Можно ж круг – не повторить,
Возразить посмею,
Если жертвы не творить
Племенному змею;
Если бой вести со злом
В сердце, а не роде;
Если жить не под крылом,
Не в самом народе,
Не щепой в его волне,
Не чаинкой в чае,
А поверх и в стороне,
Личность ощущая.
Потому что свет лица
Нас вперед толкает.
И цыпленок из яйца
Скорлупу бросает.
Так же племени дела
Изнутри кидаем –
Дорастая до крыла,
Кокон разрываем…
Тень природы, Бога свет –
Полюса разрыва.
Бог внутри меня живет
И внутри же – рыла
Всех наследственных страстей,
Выпоротых бесов,
Всех этнических свиней
Племенных помесов…
Напряжение – дай-дай!
Что там Фрейд с кушеткой?
Тут Калашникова дай
Или ринг с нимфеткой.
Ну, короче, замкнут мир,
Как дуга у Вольта.
Начинающие  – в тир,
А меня – увольте!..
В общем, в чем моя корысть?
Помогая Богу,
Возрастаю духом ввысь,
Вверх мощу дорогу. 
И у времени прошу
Одного лишь толка,
Чтоб не лезли мне с ушу
Соплеменья волки,
Не кидались на штыки
Со своим бонзаем,
Чтобы игр своих клыки
В пятки не вонзали…
XVIII
Подытоживая наш
Стихотворный саммит,
Я сказал бы всем: шабаш!
Начинайте сами
На своих ногах ходить,
Не сжирая ближних!
Ну не то, чтобы любить,
А хотя б за лишних
Не считая на Земле,
В тесноте взрослея,
Научаясь и во мгле
Жить, не только злея.
Допивайте кровь игры,
Полно трупочавкать,
Зарывайте топоры,
Хватит томагавкать!
ЭПИЛОГ
Чтоб карась в пруду не спал,
Щука ищет ужин.
Чтобы этнос не дремал,
Нам Навальный нужен.
С неба звезд он не сопрёт,
Он – не деда Ленин.
Но зато он не даёт
Захлебнуться в лени.
Ведь коррупция – мостки,
Где недвижна тина,
Где у чёрта три руки
И сопит трясина…
PS.
С грустью смотрит вниз Господь
На людские муки:
«Надо б нечисть побороть» –
И разводит руки.
10 сентября – 12 октября 2013