Где-то в глубине
взвмыленной души
копится сейчас
строчка,
в дальней стороне
ведьминой глуши
ждет ее уже
точка.
Пишутся стихи
жизни напролет,
ограняя ложь
былью,
бывшие грехи
лезут в переплет,
наполняют шкаф
пылью.
В жизни кутерьме
тлеет огонек,
тащатся надежд
дровни-
вдруг в былого тьме,
средь чащобы строк
кто-то нас прочтет,
вспомнит.
Кто-то нас поймет
через сотни лет
где-то на пути
Млечном:
треснет переплет,
потеряет цвет,
а любовь,она-
вечна....
Свидетельство о публикации №113102408064
Ирина Шурховецкая 30.10.2013 16:00 Заявить о нарушении