женские стихи

Измучив любовь, на белые листы
Акварелью чувства исплёсканы.
Вы говорите: «пишешь стихи?» -
Нет, это тень Маяковского.
Когда мужчина любовью истерзан,
Стихи - это выход из комнаты черной.
А женщина – что? Не пойдет же хныкать
Тушью на разлинованных заборах.
Хотя она любит, любит, любит,
И кричать может в сотню, тысячу раз
Громче. Но есть ли смысл в этих гласах трубных,
Когда женщин любят не за голос, а за глаза?

Я могу развенчаться, стянуть платок,
И тянуться под Вами нитью правды и лжи,
Но зачем Вам бисер моих стихов,
Бисер крови из прорисей мягких жил?..
Аллилуйя, трижды.  Ответа нет.
Краски слова блекнут, рассохся холст.
Вашим взглядом-молотом на кресте
В мою крышку гроба вбивают гвоздь.
Нет, не мученица, не подобие тех,
Кто взошел по ступеням на Небеса.
Когда женщина любит писать стихи,
То труднее всего – ничего не писать.
То труднее всего слова молитвы
Не перекраивать в вечное-вечное «Отче!..»
Не надрываться в плеске эмоций,
Не метаться меж тоненьких-тоненьких строчек.

Сухо чиркнуть:
«перезвоните мне. Срочно».