Тому, кто не любит стихи

Я уже даже не уверена, кому это посвящается.
Тебе или мне, дураку.

Мне так казалось, что я не смогу
Взять потаскушку-тетрадь и как раньше
Веру искать там в проклятое "дальше",
В грязных секретах средь строчек уставших,
Хоры хореев складировать в марши,
Думать о том, как не стать, сука, старше,
В мире, в котором, куда ты не взглянешь,
Старшие все - на другом берегу.
Только вот все это мелочи, знаешь,
В миг, когда вновь появляется "наше",
Новая боль и сухой нервный кашель.
Ты был уверен: твой факел погашен,
Мир же задумал иначе. И даже
Смог вновь смириться, что стал мне не важен -
Я перед ним теперь в вечном долгу.
Да, это сложно, но тем оно краше -
Больше не будет отчаянно-страшно,
Можно забыть о принцессах из башни
(Шлюхах из башни), и жить настоящим...
Я это правда люблю. Ненавязчиво -
Все потому, что здесь якобы вящая
Псевдолюбовь есть на каждом шагу.
Пусть это все - лишь сплошной эпатаж, но
Я не умею быть проще. Не каждый
Вылечить смог бы такое однажды.
Самое сложное - самое важное,
То, что всегда повторяется дважды:
Я это правда люблю. И за скважиной
В сердце своем, как дурак, берегу.