Я не стану, увы, живописцем, не увидят моих картин,
не возьму в руки кисть, чтоб твой на холсте оживить портрет.
Ты останешься слова памятью, тихой тенью войдёшь в стихи,
будешь пульсом и ритмом строк —
этих тайных дорог
и рек.
Твёрдо помнят слова черты твои, голос нежный и тонкий стан.
Жаль, тебе не воздвигну я, как богине, прекрасный храм,
но стихи ведь надёжнее камня, они бродят в десятках стран,
их уносит за море ветер, их ночами поют у костра.
Не оставлю, увы, скульптур тебе, не обрушу симфоний шквал,
не сплету песнь волшебных струн с переливом весёлых флейт.
Только лягут к ногам твоим рифмы,
присмиревшим подобно
львам,
оживёшь в этих строчках вновь
через сотни,
быть может,
лет.
23.10.13
Память слова
© Copyright: Ловкий Пройдоха, 2013
Свидетельство о публикации №113102308318
Свидетельство о публикации №113102308318
Рецензии