В сорняках
Хлопоча в саду,
Час придёт и вдаль умчусь
Быть в ином ряду,
А покамест я – факир,
Царь своей души,
Отголоски тонких лир
Буду ворошить.
Мысли правят головой,
А грядой - соха,
Сорной полнится травой
Поприще греха.
Я полыни драл пучок,
Сныти, лебеды,
Будто в сердце вырвать смог
Часть своей беды.
Одуванчиком зарос
Весь участок мой,
Окружил побеги роз
Хвощ и зверобой.
Совесть мне шепнёт, - «старик»,
Глянь со стороны,
Ты и сам, как борщевик, -
Сдался без войны!
Так за гранью чистить грань –
Труд, как не крути,
Что ни день, то лезет дрянь
Терном на пути,
И встаёт извечный спор –
«Быть или не быть?»,
Раз живу я до сих пор,
Есть о чём тужить.
И пора принять, как факт -
Чахнет огород,
Волны пагубных атак
Губят путь вперёд.
Сокрушаются азы,
Не достигнуть дна.
Портит костный мой язык
Откровенья сна,
И уйдя куда-то вбок,
Сласть впитав грехов,
Я, как гибнущий росток
В сонме лопухов.
Но встаёт опять заря,
Драть пора репей,
Не бросать же якоря
В океан страстей!
27 сентября – 23 октября 2013 г.
фото из ИНТЕРНЕТА
Свидетельство о публикации №113102303038
жаль нельзя здесь картинкой отвечать, у меня есть классыные зимние борщевики!
"Сорной полнится травой
Поприще греха" - хорошо!
Дарья Алексанова 26.10.2013 22:24 Заявить о нарушении
А какие могут быть борщевики, я себе представляю!
Владимир Моисеенков 02.11.2013 00:03 Заявить о нарушении