Бунтарка..

Воюю с обычным,с утра ещё так полюбившимся,миром..
А к вечеру он ненавистней назойливых мух.
В левой руке бутерброд с колбасою и сыром,
В правой руке карандаш и здоровый дух.
Что-то уставшее селится,строчка за строчкой,
В эту,от корки до корки пустую,тетрадь.
Пишу об одном,как воюет одна Одиночка
С миром,который её не стремиться понять.
В зеркале,вроде бы,милое смотрит созданье:)
Плачет душа за других и пульсирует боль..
Только терпение..больше уже наказанье,
Сделало дело своё.И в борьбе над собой,
Я потеряла характер спокойный и кротость..
Стала упрямой,воюю и с правдой,и с ложью.
чем дальше,тем больше..становится верною гордость,
Но всё интересней шагается по бездорожью.
Воюю с толпой и с,отдельным от всех,человеком..
Пытаясь ему объяснить,Счастье-тоже работа.
Но с детства не учен-считай,что навеки калека:(
Но жертвовать счастьем,ну..так..неохота.
И я завожусь,как с ремонта доставленный,пазик.
Кому-то,чего-то доказывать снова лечу..
Он слышит меня..и от этого больше дразнит..
А я быть..хоть чуточку,малость..счастливой хочу.