Раньше писала песни

Раньше писала песни,
теперь, кажется, мемуары.
Странным твоим цветом,
кровоточат рассудка раны.

Ты был манящим солнцем,
главным выходом из тоннеля.
Май стал большой точкой
не начавшегося апреля.

Я была той - прочей,
из которых плетут интриги.
Пишешь, когда захочешь.
Я сквозь слезы рисую книги.

Больно, не больно : надо.
И причина не актуальна.
Солнце спалило правду,
припорошенную печалью.

Кто ожидает писем,
лентой к голубю прикрепленных?
В ровных шагах - сила.
Грусть - во всхлипах моих неровных.

Кажется, мне всё можно,
человек завсегда правит.
С полного да в порожнее:
создаются большие главы.

Главы печальных сказок,
главы жизни, иллюзий главы.
Черти гуляют праздник,
отправляя глупцов в канавы.

Больно, не больно : нужно.
Расправляются снова крылья.
Солнце всё греет лужи,
покрывая страницы пылью.

Солнце всё жаждет мая,
растеряв всё тепло апреля.

...
Я же теперь другая.
Я пишу теперь мемуары.

Да и в солнце уже не верю.

31.05.2013 © Надя Смешная