На смерть поэта

А, если женщина заплачет?
Вот так, по памяти своей,
а может и нельзя иначе,
ведь провожают журавлей.
Кто не вернётся, не расскажет,
он кто? Умерший или нет?
А наша память твердо скажет,
он не ушёл, ведь он - поэт!
Нельзя жестокосердной быть
и в третий день о нём не помнить,
душа с Землёй теряет нить,
а на девятый, что исполнить?
А скоро и сороковой,
она прощается со светом,
он был наверно, роковой,
тот день, когда он стал поэтом.
Давайте просто помолчим,
как у креста, где только даты,
пускай одна всего кричит,
 а для кого пришёл когда-то?
И строчки брошены, письмо,
оно ведь и для нас писалось,
Вот вечер, солнышко зашло,
И дождик завтра обещают.


Я бы тоже слезу уронил,
только нам положенье мешает.
Он писал, что у каждого прыть?
Так пишите, кто не позволяет?
У поэзии много имён
вы напомнили это, спасибо
их мы помним в строках узнаём
иногда произносим ретиво.
Вот, гордитесь сознаньем своим,
даже знанием, хОдите смело,
ан, доколе? Доколе хотим?
Или в руки возьмём парабеллум?
Боль утраты приходит ко всем,
Даже, если и рай обещали,
Свыклись с именем, с телом и с тем:
Говорили, мечтали, прощали.
Бросьте щепоть, прочтите стихи,
Если ёкнет, напомнит обиды,
Значит правильно он написал,
Значит сделали правильно выводы.

Спасибо Алёне Воля