Октябрь в провинции. 22-е, Там где живу

Снег горбатый на крышах. Восток не восток,
Но похоже на прочную зиму
В октябре. На сосне изо льда поясок,
А кустарники приняли схиму
И сурово стоят на колючем ветру,
Растопырив корявые руки.
Их немножко согрела метель ввечеру
Рваной шалью. Местами. От скуки.
А Борей прогулялся по пьянке, поди,
Или кем-то некстати разбужен.
Нашей флоре привычно. Ее впереди
Ожидают пять месяцев стужи.
Как невзрачно вокруг! Нужно классиком быть,
Развлекаясь с реальностью в прятки
В гениальном стихе. Или просто любить
Эту землю с названием кратким.
Я ж ее не люблю. Не настроить язык
Поэтический – образный, важный!
Но в процессе мучений настолько привык,
Что покинуть смогу лишь однажды.
Этот грустный момент, я боюсь, недалек.
Поутру открываю оконце
С фиолетовой тьмой – и гляжу на восток,
Где включается алое солнце,
Озаряя зловещей своей красотой
Ширь пространства да галочью стаю...
Отчего же ее величают "святой"?
Не уверен. Простите. Не знаю.

Вздох:

"Не покиньте меня!" – тихо шепчет простор,
"Не забудьте!" – поляны и чащи...
Иногда я включаюсь в такой разговор,
Но не верю значительно чаще.