Это иллюзия...

Это иллюзия,  что ничего не случится...
Будни,  как клоны - сплошь тишина да тина...
Осень неслышно крадется голодной волчицей.
Боги стреляют в мишень и звенят тетивы.
Это игра на " попал - не попал - задело"
Нет ни коварства,  ни умысла. Так... обычай...

Осень дождём обозначит свои пределы.
Если случайно попал в них - ее добыча.

Быстро тоской беспросветной тебя обложит,
Желтыми листьями в ней по утрам сгорая.
Истин так много,  и каждая непреложна.
Осень как картами в них на тебя сыграет.
Что тебе выпадет - встреча,  любовь и счастье?
Или разлукой закончится эта встреча?
Осень так любит внезапно в других случаться...
Каждый краплено дождями ее отмечен.
Может казнит тебя,  может быть пожалеет.
 И , отпуская,  листьями вслед покрестит...

Маленький Бог отбирает стрелу острее.
И выпускает беспечно в твою окрестность.

Это иллюзия,  что ничего не случится.
Тот, кто помилован Осенью,  в это верит.

Маленький Бог так любовью к тебе лучится -

- Ты всего шаг от стрелы не дошёл до двери...