А он всё ходит, ногами шлифуя камни,
Как Голиаф у порога горы поклонной.
Бредёт дорогой, тропой от зимы хрустальной,
Седьмую курит, прощенья прося у Бога.
Зайдёт в кабак, угощая себя обедом,
С полночным бредом доверчиво планы строит.
Берёт бутылку, в стакане ища ответов,
На дне стакана ответы шагают строем.
В хмельном бреду, на беду, заполняет душу
Пустой звенящей стаканами смертной влагой.
И в сотый раз, оживая, себя же душит,
В могильный холод, под гору ползёт упрямо.
Умрёт с похмелья — вот будто бы был и не был.
И все подумают: «Был ведь вполне неглупый».
Как так? Зачем? Он в стакане искал ответов…
Хотя мог жить — на вопросы ответит Google.
Каждому третьему жителю земли
© Copyright: Евгений Владимирович Кузнецов, 2013
Свидетельство о публикации №113102100700
Свидетельство о публикации №113102100700
Рецензии
GOOGLов на всех не напасешься, а бутылочного "гуталину" в избытке
Очеретина Ирина 24.10.2013 21:23 • Заявить о нарушении
Очеретина Ирина 24.10.2013 21:23 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.