Прощаясь, ты подставила мне щеку.
Мазнул губами пресный вкус румян.
А помнится, был безнадежно пьян
От глаз твоих. Смотрящих с поволокой...
...окурок с перламутровой помадой, на ободке фужера тот же след, и я, не в первый раз за много лет, подумал: "На черта мне это надо?" но жизнь уже давно не жизнь... без яда, стекающего кровью по стене, по запредельной, купленом, цене...
Отрава?
Смерть?
Рождение?
Награда?
...любовь, как боль? как порожденье ада?
Безумие!...
...запретный плод так сладок, что всем нравоученьям вопреки, ты подставляешь шею под клыки, и ловишь каждый жест ее руки, и умираешь под тяжелым взглядом...
На черта мне это надо?!
© Copyright: Дмитрий Лукьянец, 2013
Свидетельство о публикации №113102105000
Свидетельство о публикации №113102105000
Рецензии