Понтий Пилат

...Гемикрания... чертова мигрень... еще в придачу розовое масло...
весь мир пропах ... я знаю, что напрасно искать лекарство...умереть бы в этот день -
четырнадцатый месяца нисана... гремит гроза, но слышится "осанна"...

а что он сделал, если боль угасла...

О, ненавистный город - даже тень
его обходит стороной...скорей, скорей
позвать собаку и пожаловаться ей...

нет, я не добрый человек, но я хотел спасти его, подсказывал ответы...
как он сказал? и как смотрел при этом? а воздух потемнел и загустел...
"не думаешь ли ты, что ты ее подвесил, иегимон?" - висит на волоске...
о, род преступный, будешь ли ты весел, когда прольется кровь твоя... в тоске
я умываю руки - он предвидел, что будет так и что не хватит власти мне что-то изменить,
хоть разорвись на части... так на кого сегодня я в обиде?..
но почему опять вернулась боль и почему не хочется смириться,
а руки не отмыть... одни и те же лица я вижу: Вар-равван, Марк Крысобой...
все люди добрые... а он еще сказал,что худшее на свете - это трусость...
о Банга, Банга, даже твой оскал мне осуждением...
что делать с этим грузом -
невыносимо тяжела тоска и как исправить все? теперь я точно знаю,
что лучше умереть, чем быть бессмертным... с нами,
мой верный пес, вот эта горсть песка...
все, что осталось от земной мне жизни... ты тоже смотришь, Банга,с укоризной?

какая в эту ночь горит луна! ты жив? мы снова рядом? боги, боги...
идем по лунной призрачной дороге... ответь, прошу: так в чем моя вина?
ведь казни не было? молю тебя, скажи! ты говоришь, что померещилось, клянись!
ты улыбаешься...
смотреть не стану вниз,
где засверкали в темноте ножи...
где пятый прокуратор еще жив...


                * фото из Дома Булгакова