Как жаль, что я не уронила нож,
Недаром люди говорят – примета.
Ты, очевидно, больше не придешь,
И глупо мне надеяться на это.
Проходит время в четырех стенах,
Объятое бездушной тишиною,
И, кроме хрупких стрелок на часах,
Никто не хочет говорить со мною.
Войдет с утра холодная заря,
Прогонит мои злые сновидения.
Сегодня день такой же, как вчера –
Опять бреду по лужам черной тенью.
И до того постыл весь белый свет,
Поддавшийся рыдающей стихии,
Как будто солнца в небе больше нет,
И все приметы кажутся плохими…
А я ждала, я так тебя ждала,
Без памяти заглядывая в окна,
Но нож застыл на краешке стола –
Душа не от дождя, от слез промокла.
Мне не заснуть уже от горьких мук.
Что ж, в полудреме подожду рассвета.
Быть может, чашка выскользнет из рук,
А это, к счастью, добрая примета.
Примета
© Copyright: Юлия Сергеевна Болтаевская, 2013
Свидетельство о публикации №113102004345
Свидетельство о публикации №113102004345
Рецензии