На поле дуб стоит расколотый грозой.
В увечьях, в шрамах, но живо его тело.
И сколько лет ему не помнит ни один живой.
Быть может триста весен, птиц в ветвях его отпело.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.