Я бы не писал стих, да вот что то пишется
И вокруг людей тьма, да одиноко мне
И любви вдали крик, ели ели слышится
Но вижу я ее в ночь только лишь во сне.
Сны цветные теплые, словно в детстве сыпятся
И в них я вижу новые песни и стихи
Но не дают мне по ночам эти мысли выспаться
Может в наказание за все мои грехи.
А еще в конец недель, ну где то так под пятницу
Приползет зеленый змей, выпей поскорей
А потом влечет меня прямо к той развратнице
За приличные буйки четырех морей.
Мысли окаянные с уст нетрезвых сыпятся
И нет мне оправдания, признаю вину
Но зато лишь в пятницу удается выспаться
Угорая в бешеном, кабацком дыму.
Сочинил стихи сейчас в большей мере скверные
Их понять дано не всем, да что там никому
Потому что жены все до безумства верные
А честные политики все несут в казну.
Я бы не писал стих, да вот что то пишется
© Copyright: Иван Терник, 2013
Свидетельство о публикации №113101906974
Свидетельство о публикации №113101906974
Рецензии