Я больше не пишу, я сразу задыхаюсь.
Воспоминаниями, парком, а потом...
Я делал вид, что всё ещё играюсь,
Удушенный той мощностью стихов.
А в Нижнем всё та осень, словно сказка.
И всё уж пожелтело: лес и поле.
И выглядит как детская раскраска,
Засыпанная взрослым алкоголем.
А ты же всё бежишь, имён не зная.
И время проверяешь на ходу.
Какая же ты всё-таки слепая,
Как можно ударяться в ерунду?
И, знаешь, пусть я меланхолик, вечно грустный
Да и курю не меньше раза в час,
Зато я верю, в людях далеко не пусто,
Хоть не заметишь ты на глаз.
Зато я озираюсь постоянно,
Бывает, лихорадочно, в бреду.
Но я всей жизнью вечно пьяный,
Я рад, что я не будущим живу.
А ты мечтай, мечтай всё так же о кайене,
О море, там. Об островах.
А я любуюсь тем, как птицы полетели.
П.С.: ты мне не попадайся на глаза.
осень
© Copyright: Стивен Чип, 2013
Свидетельство о публикации №113101906123
Свидетельство о публикации №113101906123
Рецензии