Плаха

Любил я одну деваху,
Но слишком часто клал голову на плаху.
Рубила больно но не до конца, 
Терпения не хватало и строгости отца. 

В голове сумбур, а точнее каша, 
Все что было нужно, мне теперь не важно. 
А там где мозг питала одна ерунда,
Теперь только нежность и эти слова.

Которые пустые, пустые,
Как патроны холостые, холостые. 
Вылетают напрасно из моего рта. 
Они тебе нужны? Да знаю все я. 

И мне не нужны, но полна обойма.
Стреляю вроде метко, но тебе не больно. 
То ли сердца нет, то ли тебя не берет,
Этот мой бестолковый речевой оборот.

Говорят улыбка у меня милая,
Голова только от шрамов вся плешивая. 
Я коротко стрижен, похож на падонка,
Хотя ведь на деле я хуже ребенка.

Умею делать больно.
Умею любить.
Может хватит.
Довольно мне слов говорить. 

Может ты сама скажешь, кто я такой?
Пред тобою всегда я как будто ногой.
Душа открыта, там ветер один. 
Голова разбита, но я невредим. 

Нету ран открытых.
Я телом здоров.
Нету слов забытых.
Есть лишь холод оков. 

Что сковали крепко мои руки и ноги.
Лишили пути и отняли дороги. 
Уронили на землю. 
Вот моя шея.
Вот старая плаха. 

Ну ударь же точнее,
Во мне нет больше страха.