Истинный поэт

Не надо мне дешевой вашей славы,
В чреде великих место получу.
Себе пишу я это, для забавы,
А для других… других я научу.

Я памятник творю не рукотворный,
Когда'б другим его я показал,
Они бы, в восхищении покорном,
Возвысили меня на пьедестал!

Вот потому, творю себе на радость,
Сомнений нет, я - истинный поэт!
Все'ж прочие, такая мелочь право,
У них и грамоты письма то, вовсе нет.

Поэтому, не мудрствуя лукаво,
Я свысока их буду поучать,
Они мне, лишь внимать имеют право,
Им не подняться до меня, как не летать.

Кто здесь поэт? Таких я здесь не вижу.
Любовная тоска… да всхлипы, стоны,
Им до меня, как в дрожках до Парижу,
Им, как немому до искусства Цицерона.

Одна поет – покинута, забвенна!
Любовь убита им, как мать Нерона!
Другая спорит с ней самозабвенно:
Счастлива я, покуда я свободна!

Наперебой мужчины восхваляют,
Жену и женщину, с кой делят ложе,
Слова, просеянные в сите рифмы, тают,
Утрачивая дар, что дал им боже.

«Всезнающий» юнец, сбиваясь с ритма,
О жизни слыша чушь от дилетантов,
Не ведая где ставить запятые,
Скулит – не признают  его талантов.

Поэты, поэтессы – фаэтоны,
Кружат вокруг меня на карусели,
Творенья ваши - только полутоны,
Моей мелодии стихов, на самом деле.

Потуги ваши, до смешного, жалки,
Поставленные - примитивны цели,
Любовь, Надежда, Вера, эти штампы,
Увы, уже изрядно надоели.

Я подарю вам новые идеи,
Так незаслуженно забытые веками,
Играйте дальше сцену, лицедеи,
Которую назвали вы - стихами.

Покуда воспеваете друг друга,
Иль хаете, паскудство проявляя,
Всегда найдется среди вас Иуда,
Свой поцелуй змеиный оставляя.

На сём, позволю я себе прерваться,
Вопросы ваши, вижу накипели,
Прошу по одному вас обращаться,
И не ломитесь вы в распахнутые двери.

:-))