Снег

(Навеяно фиком Елены Путник "ШХ. Дом на акация-роуд")

Смотрите, Уотсон, снег, как белый лист:
он свеж и чист - берите и пишите.
О том, как жил, да был у вас сожитель -
скрипач и наркоман,
глупец и фаталист.

Он мнил себя вершителем судеб,
но походя топтал чужие судьбы.
О, нет, он не судил — судили судьи.
Он просто зарабатывал свой хлеб.

Заплесневелый хлеб не на дрожжах -
На боли, косности, нужде и страхе.
И он — болван — не думая о крахе,
чужую жизнь зарезал без ножа.

Нет, только не пытайтесь утешать.
Попытку я сочту за оскорбленье.
Здесь, где царят вражда и озлобленье,
утешиться — себя не уважать.

И только снег, наивный, как дитя,
на кровь, на грязь, на угли пепелища
летит, и выгод никаких не ищет,
как будто перья ангелов летят.

Смотрите, Уотсон, чистота вокруг,
как будто снег перечеркнул страницу.
Простите, доктор, я хочу забыться.
Простите, доктор. Помогите, друг...