Она его пишет...

Он появляется быстрым, разборчивым почерком...
Он не заходит - врывается не постучав...
Слишком далеким, всей жизни ее, пророчеством...
И так же уходит, оставив ее скучать...

Она его пишет как сказку, как что-то тайное...
Бережно в сердце чувства свои храня...
И вспоминая встречи почти случайные...
И те слова, что он говорил уходя...

Все начинается медленно и задумчиво...
И не зависит от времени года и дня...
Он слишком хорош, чтобы придумывать лучшего...
И тут же просить: "Ты вспоминай меня"...

Есть лишь одна причина вот так безумствовать...
Все, что в душе, выплёскивая в тетрадь...
Слишком земная, чтобы любить и чувствовать...
Слишком вселенская, чтобы искать и ждать... 
                Он остается вне времени, вне реальности...                Струнами лютни звеня в тишине ночной...                Слишком привычный в своей необычайности...                Слишком чужой, но, до боли в груди, родной...

Вновь между строчек напишет ему спасение... В этом огне, что не греет, а только жжет... Снова наступит немое ее воскресение... В тот самый миг, когда он к ней опять придет...     И замирает дыханье над этой бездною... Вновь затихает вдали его быстрый шаг... Слишком манящая, чтобы казаться честною... Слишком простая, чтобы окутал мрак...   
 
Она допишет финал этой тонкой повести... Где нет прощанья и нет никаких преград... Слишком свободная, чтобы терзаться совестью... Слишком влюбленная, чтобы смотреть назад...

Он возвращается эхом полночным, непрошенным... Снова стирая границы и берега... Слишком заветным, из памяти не отброшенным... Слишком бесценным, чтоб выдать его врагам...

Он промелькнёт золотистою искрою... Снова врываясь в привычный её покой... Слишком манящей и слишком неблизкою... Слишком желанной и слишком чужой звездой...

Она не ищет в толпе оправдания... В строках сжигая мосты и свои грехи... Слишком короткое было свидание... Слишком бессмертными стали её стихи... Он ускользнет, не оставив и подписи... В мире, где время диктует свои права... Слишком случайные, нежности россыпи... Слишком ненужные, в общем-то, все слова...

И затихает в тетради рука усталая... Вновь оставляя лишь точки в конце строки... Слишком огромная, в сердце надежда малая... Слишком далекая, что не пожать руки...