Поэтам...
Года сгорают,как в огне дрова,
Стихи швыряю пачками я в печку
И всё смотрю,как плавятся слова.
Они стреляют,будто я сосновых
Поленьев кинул,что б огонь не стих,
Дотла сгорает плод ночей без сонных
И каждый тяжко выстраданный стих.
И крутятся в огне колечком рифмы,
Как будто это просто береста,
И кажется как будто всё же миф мы,
А жизнь порой бесцельна и пуста.
Кому всё это нужно...,Бога ради,
Живут почти все люди без души,
Мир докатился до последней стадии
И души заложили за гроши.
Несть им числа,плодятся те ломбарды,
Но в сохранении крупиц Добра и Веры,
В противовес рождаются им барды,
Душ менторы,врачи и инженеры...
Но а стихи горят,горят поэмы,
Дотла сгорают,будто за грехи
И только деньги,злобные тотемы,
Так дороги,отнюдь уж не стихи.
Свидетельство о публикации №113101809977