Театр теней

Разве создан из праха
или крестиком выткан?
Словно к телу рубаха
или клинопись свитка...
Что во мне есть такого,
в чём тут тайна и смысл?
Может, звук я альтовый?
Но вопрос мой повис
в пустоте.
А кому отвечать,
если боги не те?
Парфеноны давно сожжены,
еле видимы глифы на плитках...
Я на мрамор смотрю с чувством лёгкой вины,
сознавая, что подвешен на нитках.
Небо - чёрный квадрат
без конца и границ.
Холст, пергамент и плат...
Сколько вижу там лиц...
Сколько звёзд - столько глаз.
Можно сбиться со счёта
на земле не для нас ...
Да и мне ли та квота
тех, которые там надо мной для неведомой цели?
   Я дышу еле-еле
от животного страха.
Может сам я распят на кресте под рубахой?
Всё возможно, ведь небо - купол гнева, базальт
на спине черепахи. Считали так древние.
Кто-то острым ножом режет дудочку-альт,
разыграть аксиому Коперника.
Ну, зачем это мне? Например: капли крови,
сгусток из суеты и пустых суматох.
Не уверен, что звук выдыхаю альтовый.
Я - звериный, прокуренный вдох...
Не при слове, и делу - совсем не причём?
Больше смысла в спиралях улитки…
   Сам я - тень под дождём
на невидимых нитках.