И стихи от чего-то не пишутся

И стихи от чего-то не пишутся,
А о музыке – и речи нет.
На душе тяжело,  трудно дышится
И бессмысленен белый свет.
Эта книга – не стала ль ошибкою?
До нее я надеждой жила,
А теперь ты все знаешь и пыткою
Стала мне тишина от тебя.


Рецензии