И стихи от чего-то не пишутся,
А о музыке – и речи нет.
На душе тяжело, трудно дышится
И бессмысленен белый свет.
Эта книга – не стала ль ошибкою?
До нее я надеждой жила,
А теперь ты все знаешь и пыткою
Стала мне тишина от тебя.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.