Бежит малышка спотыкаясь
За мячиком,падая вдруг...
Но вместо плача,с ним играясь,
Он ей становится,как друг.
Она и боль не замечает,
Когда игрой увлечена.
Как со стихом поэт играет.
Для него стих - величина.
В Стране поэты, словно дети...
За стих мне денег не дают.
А почему? Только приветы...
Как деньги, за стихи мне шлют.
Не спитса мне, стихи читаю
Я не свои, поэтов наших.
Хорошие все - понимаю,
Но кто поддержит только их?
Богатыми редко бывают
Поэты Родины моей.
События их заставляют
Писать о жизни всех людей.
Обычное нас часто восхищает
© Copyright: Лора Чинькова 2, 2013
Свидетельство о публикации №113101704329
Свидетельство о публикации №113101704329
Рецензии
