Одиннадцать ударов в сердце

Порой так хочется исчезнуть, чтобы не слышать тех упреков,
забыться где-то, раствориться, не создавать другим проблем,
я не виню во всём судьбу, судьба ко мне ведь не жестока,
сама во что-то вечно вляпнусь и избегаю важных тем.
Все чувства, что тебе дарила не подлежат уже возврату,
одиннадцать ударов в сердце вновь разбивают мою нежность.
И нет тепла в душе, наверно, опять-таки за неуплату,
температура минус двадцать, а за душой прохладно, снежно.
Остаться где-то лишь до завтра, где будешь только ты и я,
на миг забыть, что мы чужие, застыть с улыбкой в этих грезах,
закрыть глаза и представлять, как мне идёт твоя фамилия.
Не думать почему нет солнца, откуда соль берется в слезах.
А многоточье остается, как прежде твердым. Задыхаюсь.
Ступаю босиком по полу холодному, как эта осень.
Я между миром сладких снов и миром боли разрываюсь.
Лифты на девять этажей. В неделе дней, увы, не восемь.
В смертельной схватке до бессилья, кровавых ран, до полукомы
с тобой опять. Глоток. А мысли запутались в твою спираль.
"Нет", "никогда", "нельзя", "не можем" — слова из нашей аксиомы.
Хочу узнать: в твоих зеницах чей силуэт? Одна деталь
по ней узнаю образ, грацию. Бессмысленно. Ведь там — не я.
Я так. Не обращай внимания. Тебя не потревожу. Временно
позволь лечиться твоим взглядом, в виде исключения.
С утра всё по-другому, новое. И время убегает медленно.