Прохожий

Осенней улицы набат,
Опавших дней сухое пламя,
В обьятьях с ветром кружит память,
Шуршит по паркам листопад.

Прогулка. Милое лицо,
Перчатки, плащ, немного грусти.
Она уставший взгляд опустит,
Как капнет по душе свинцом.

Кружит листва. Смотрю ей вслед.
Бежать вдогонку смысла нету,
Ей стать бы музой для поэта,
Но я прохожий. Не поэт.


Рецензии
Понравилось. :)

Ирина Сергеевна Беляева   15.10.2013 11:44     Заявить о нарушении