Осень налетела слёту,
Уж которая по счёту
Птица с бурым опереньем.
Лишь бы только не последним
Был для нас её полёт.
Сердце в будущем живёт.
Так поэта вспоминая,
Мы по осени считаем
Нами прожитые годы.
И печалимся с природой
Под дождём листвы златой.
Вот бы так и нам с тобой
Осенью позолотиться,
А весной вновь возродиться.
Под дождём листвы златой
© Copyright: Сергей Трембицкий, 2013
Свидетельство о публикации №113101409657
Свидетельство о публикации №113101409657
Рецензии
