Это были Мы

У тебя там друзья, веселье, восхитительный антураж,
Ничего словно и не происходило.
А у меня в обложке секунду назад умер персонаж,
Ушел из бумажного мира.
Умер, один, в пустой темной квартире,
Я могла бы быть там и хоть как то его спасти.
Сейчас он уже похоронен в моей могиле,
Умерших от чернил и пера, написанный от  руки.
Будешь смеяться, но он погибал от любви.
А я тихо ревел, запивая тебя кофе.
Персонаж полюбил, и ты меня полюби,
Я кричу твое имя на каждом вздохе.
Он сказал ей: Иди вперед!
Она ответила: Постарайся.
Теперь наступает и твой черед,
Прошу, всегда улыбайся.
Она плакала, желала счастья, уходила.
Он скучал, вспоминал, но так и не побежал,
Она пошла, заплакала, слишком хило,
Казалось, будет намного счастливей финал.

Это же всего лишь потрепанный фолиант.
То же самое, что давно забытая кинолента.
Похоже, у меня действительно есть талант,
Жить только от одного момента.
Я уже посмотрела тысячи разных дорам,
Прочла миллиарды книг и стихов.
Я уже не верю собственным слезам,
Я уже вижу черные дыры слов.
Прочла, захлопнула навсегда размытый слезами текст,
Они целовались, но он никогда не дарил цветы.
Они посетили тысячи разных мест.
А закончили фирменной фразой, заканчивая стихи.
Я хочу действительно верить,
Что это
И были
Мы.