Происходит безумие

Я зачем-то живу, но не знаю, зачем, поверишь?
Вот - большие ладони, в них мир замирал, как пленка
фотокамеры-глаза, чувствительной, слишком тонкой;
ею сложно владеть.
Я теперь черно-белый дервиш,

часть безумия, что происходит. И как-то странно
ощущать себя морем, когда человек. Мне снится,
что я мертв, что я прав. И я думаю, как не спиться,
как вернуть четкость глазу, заполненному туманом.

Вот - я еду туда, где никто ожидать не будет,
и звонить неприемлемо; восемь, октябрь и сыро.
Я забыл, где находится город, твоя квартира,
и ничто никогда вспоминания не пробудит.

Пережив целый мир, я остался почти нормальным,
среди прочих брожу, но уже не смотрю на лица.
Только вдруг - иногда - всё меняется, и светиться
начинает земля или тонкий покров асфальтный.

Я смотрю на дорогу, на небо, и возникает
непонятное чувство, испорченное холодным
едким запахом города; вот - возомнил свободным
и уехал куда-то. Куда? А никто не знает.

Я зачем-то жил, но, - поверишь? - зачем - не знаю.
Происходит безумие. Мы его часть. Я помню
каждый вздох твой теперь. И, смотря на свои ладони,
сохранившие чувственность, плачу.

Молчу.

Стреляю.




                12-14/10/13