Не таков этот белый свет,
Чтоб на ком-то сходиться клином,
Чтоб оплакивать чей-то след
По размокшим ступая глинам,
Из которых слепил кувшин
Ваш гончар к юбилейной дате,
Чтобы в нем поселился джинн,
Предрекающий смерть дитяти.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.