Напеться, наиграться и забыть

Любил..
Как где-то было сказано,
Слово это, будто существительное
Дебил,
На этом все завязано,
Все это чувство непростительное.

Любил
Я. В этом быть уверенным
Мне позволяет моя память незасвеченная.
Дебил
Я. Этим неизмеренным
Чувством моя душа давно помечена. Я

Любил.
Но я не помню, как это
Любить, я все забыл. Что это? Отдавать, не забирая? Я
Дебил,
Но я не скрою факта
Этого, я был от этого не я, и созерцая, я
Познал
Прочувствовал на опыте поэта
Что это
Любовь без рамок и границ,
Как лето,
Воспеваемое трелью птиц.
За это
Каждый день с ресниц
Поэта
Капает слеза,  а лиц
Планета
Переполнена тупицами
И бредом,
С темных улиц.

Любовь.
Так и не смогли поэты
Получше подыскать рифму
К слову кровь.
И я так и не смог конкретно
Описать ее, потому об этом
Вновь
Я пишу свои свободные сонеты,
Знать бы точно, где спрятаны монеты,
Этой
Странной денежной валюты,
Да, любви, она лишь тень минуты,
Что вас захлестывает в свои путы,
И не дает ни толики ответа.

"Мотылек", "Любовь" и "Нет определения"
Их мало, но все они о ней..
Я ведь не просто так пишу стихотворения,
Я сочиняю этот мир для вас, людей.

Один из миллиарда авторов,
Способных безусловно вить,
Заплетаясь, путаясь, из правды слов
Закономерную тугую нить..

Сказали бы: вот тут - фигня, а здесь вот - опечатка,
Так нет, вы молча лишь листаете,
Страницы Хаоса, что заключен в порядке
Рифмы, ритма, слов.. Вы не устанете
Искать в других осколки распорядка
Дня и ночи, глубже утопаете,
И прыгаете без оглядки
В бездну страха, и предпочитаете
Войнам и переговорям 6ляdки,
Пьянки и гулянки. Вряд ли
Вы достойны большего,
Играя в прятки дольше,
Чем любой игры идет отсчет,
Но, знайте, есть такие, как я,
Готовые говорить, что вздумается
Нам, отчасти, дано немного власти,
Жаль лишь, что все это лишь тень страсти,
Что в головах у нас засела, не украсть их,
Чувства, заложенные глубоко внутри,
И к счастью, все эти мысли лишь твои, не ври,
Что не был ты готов так пасть и насладиться встрасть им,
Чувством, глубиной которого напасти
Мерить часто пробуют верховные наши власти.

Счастье.
Где оно, скажи мне, друг любезный?
Красть ли
Его должны мы у бесполезных?
Есть ли
У нас власть над бездонной бездной
Страсти?
Или может, просто исчезнув,
Пасть и
Захлебнуться этой лестной
Игрой в масти,
Которые нам даже неизвестны?
Чудесно
Созерцать эти попытки влезь и
Поучаствовать в этой песне
Всласть
Напеться, наиграться и забыть
Самих себя,
Даст ли
Нам на это право тот, кто у власти?
Да и нас ли
Все это касается?

©Sanctus Incendia