Вечер того же дня

         

Вечер того же дня,
Что день и утро перед этим.
Седел, распутывая сети.
И продолжал грустить о лете,
Под белый чай и бутерброд.
Распространяясь в жидком свете,
Ужином раненый в живот,
С улыбкой, как тот самый кот
Или барон… Неважно.

Не смутно помню.
Прямо перед этим,

Луной заваривалась ночь,
Разбавленная фонарями.
У света не бывает края.
Свет, он как всесторонний скотч -
Липнет ко всем.
Зато с годами  не линяет.

Вечер того же дня.
Сидел, дурачил настроенье,
пятым стаканом.
Битый час в больное место бить -
Большое испытание,
Даже для безвоздушных масс.
Даже в открытое окно.
Такой вот, нелентабельный балласт.
Водообразное лицо, не выпить не скурить.
Всё. Занавес. Пасьянс.

К исходу полнолунья
Теряю нитью  целомудренную мысль.
Контр аргументы контурами букв не обвожу.
Никем не званый полупроводник,
Стационарный человек.
Не без изъянов, да и без  излишеств,
Седлав отброшенную тень.
Почти спиливший сук
С которого маячит, определённая в границы, даль.
Сидел, седел.  Не жаль.
Ни будущего дня, ни прошлой ночи.
Ни, дико не растущую, печаль.
Уже не замечая, что из них короче.

Да и узнать, задача не стоит.