ОКУДЖАВЕ
До нас доносятся напевы,
Из Окуджавских берегов,
Там расцветают королевы,
Поют про счастье и любовь
И я считал себя счастливым,
И несказанно был я рад,
Когда грузинского разлива,
Пел песни мне седой Булат
И шестиструнная гитара,
Поёт искусно мне во сне,
О том, что на Арбате старом,
Поются песни о весне,
Поются песни на грузинском,
Их переводят на иврит,
Поют на русском и на финском
Но в них огонь любви горит
Несутся песни в поднебесье,
И застревают в облаках,
Поют Булатовские песни
На всевозможных языках.
Они волнуют наши души,
И будоражат целый свет,
И говорят, что даже Пушкин,
Признал, что был Булат поэт.
Окуджаве
© Copyright: Борис Межиборский, 2013
Свидетельство о публикации №113101308838
Свидетельство о публикации №113101308838
Рецензии
Ну, это не всерьез говорят - ведь Пушкин и Окуджава в разные времена жили :)
Странник Бытия 14.10.2013 15:57 • Заявить о нарушении
Странник Бытия 14.10.2013 15:57 • Заявить о нарушении